Ich hätte gerne Ordnung im Kopf, aber das ist so selten der Fall. Gerade schwirren dort die Fäden von halb gegenwärtigen Ideen, die Fragmente von halb präsenten Fakten. Irgendwie kann ich mich heute nur unbeholfen und linkisch ausdrücken, mit gespreizter Feder.
Dabei möchte ich so gerne anders schreiben: glühende, natürliche Prosa, mit all der Hitze meines Herzens, oder, wenn das kalt ist, mit all der intellektuellen Hitze meines Hirns.
D.T
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